le prince de la mélancolie

Il y a quelques jours - grâce à   Fuligineuse - j'ai découvert un article magnifique sur le site de   lunettes rouges . L'article parle de l'exposition "Mélancolie", et il m'a séduite au point de m'inspirer. J'ai donc décidé de consacrer un billet (que j'aimerais doux) au thème de la mélancolie et à celui que je considère comme son prince.

  Je parle de cet homme. Si vous ne le reconnaissez pas, cliquez sur ce petit portrait. Pour quelques informations de plus ou autrement racontées, cliquez   ici . Vous vous dites peut-être qu'une italo-américaine transplantée en Suisse n'est pas la mieux placée pour lire un ancien poète français. Sachez alors que j'ai découvert Charles d'Orleans par le chant (un jour avec un petit ensemble vocal français, j'ai chanté son poème "En la forest de longue attente" sous forme de canon). Son ancienne et belle langue, riche en voyelles sonores et compliquée, est probablement plus compréhensible pour une latine que pour un vrai Français moderne. Dites-vous bien que (comme toujours) dans ma tête les mots ne restent mots qu'un instant, et qu'ils se défont aussitôt pour tisser des images. Tristesse des belles images aux teintes nacrées, couleurs de vieil ivoire et roses fanées des tapisseries anciennes. Ce que je trouve si grand dans la poésie de Charles: l'élégance gracieuse du désespoir. Un mot revient fréquemment dans les textes qui commentent cette poésie: le mot est nonchaloir. J'adore suivre le trajet des mots à travers les époques. Aujourd'hui nous employons le mot "nonchalance" pour désigner une attitude légère, insouciante. Or il me semble que notre "nonchalance" est au "nonchaloir" de Charles ce que la "gêne" est à son ancêtre la "Gehenne" (le feu de l'enfer). Je veux dire que l'ancien mot est tellement plus fort et plus profond. Indifférence, renoncement, abandon de tout et même de soi. Contempler, observer, réfléchir au sens propre du mot: tel un miroir, renvoyer le reflet. Plus j'observe cet homme qui est comme un grand oeil sans mains, cet homme reduit au regard et privé d'action, plus je trouve qu'il ressemble à l'homme contemporain: au physicien conscient que les resultats de ses recherches seront utilisés pour détruire, à l'artiste qui manipule cent fois la réalité sans pouvoir y changer un iota.

Comments

[fuligineuse]

Je ferai un vers de pur rien ! mais c'est Flaubert avant Flaubert !
Autrement je comprends mieux, maintenant... tu m'éclaires sur le nonchaloir... et sur Charles d'Orléans, que je prenais un peu trop à la légère.

[lobita]

Mais que c'est beau tout ça! Tu as la palme de tous les amateurs de poésie du site, car tu m'as fait découvrir quelque chose que je ne connaissais pas. Je me mettrai en quête d'un recueil de Guillame...

[Guess Who]

J'ai pris un peu de retard pour réagir a ta note car j'ai mis un peu de temps à mettre la main sur ceci, que j'adore !

Je ferai un vers de pur rien

Je ferai un vers de pur rien
Il ne sera ni de moi ni d’autres gens
Il ne sera ni d’amour ni de jeunesse
Ni de rien d’autre
Sinon qu’il fut composé en dormant
Sur un cheval

Je ne sais quelle heure je suis né
Je ne suis ni joyeux ni triste
Je ne suis ni sauvage ni familier
Et je ne sais être autrement
Je fus doué la nuit par une fée
Sur un mont haut

Je ne sais quand je fus endormi
Quand je veille si on ne me le dit
A peu ne m’est le cœur parti
D’un deuil de cœur
Et j’en ai moins souci que de fourmi
Par Saint Martial

Je suis malade et je crois mourir
Je n’es sais que ce que j’entends dire
Je cherche un médecin à ma fantaisie
Je ne sais lequel
Il sera bon s’il me guérit
Sinon mauvais

J’ai une amie je ne sais qui
Car je ne l’ai jamais vue
Elle n’a rien qui me plaise ou pèse
Et ça m’est égal
Je n’ai ni Normand ni Français
En ma maison

Je ne l’ai vue et je l’aime fort
Je n’ai rien eu d’elle et elle ne m’a fait aucun tort
Si je la vois pas je me trouve bien
Tout ça ne vaut pas un coq
J’en connais plus noble et plus belle
Et qui vaut plus

Je ne sais le lieu où elle vit
Si c’est en montagne ou en plaine
Je n’ose dire combien elle me blesse
Et je m’en tais
Je m’attriste qu’elle reste ici
Quand je m’en vais

Le vers est fait je ne sais de qui
Et je le transmettrai à celui
Qui le transmettra par un autre
A Poitiers
Pour qu’il me transmette de son étui
La contre-clé

Guillaume d’Aquitaine

[lobita]

Meric Dim pour ta chaleureuse (bien que virtuelle) présence; ça fait du bien de lire tes commentaires! A une prochaine fois sur ton blog lorsque (j'espère bientôt)tu écriras encore...

[Dim]

Une fois encore, Chère Lobita, tu nous fais voyager, à travers Temps et Espace. Et tes mots n'ont vraiment rien à envier aux meilleurs auteurs de la langue de Molière. Mais tu ne te contentes pas de bien écrire. Tu le fais aussi avec coeur et passion et tu nous fais découvrir des choses que nous ne savions peut-être pas.
Et plus encore que jamais, je suis tombé sous le charme de tes couleurs. Tu as le verbe, mais tu as aussi le regard !
J'ai trouvé ici l'espace d'un moment une histoire comme on devait les aimer autrefois, au coin de l'âtre...Un "vrai" billet doux ! Donc ce soir, point trop de mélancolie. Juste le désir d'encore lire et relire ces mots. Merci